Alguien que me haga preguntas

¿Es libre la noche de llover cuando quiere?
Gota a gota se junta la nube.
Un segmento que se llena de a poco.
Y sentarme acá, a esperar qué?
Las vocales de tu voz y las consonantes
forman palabras que no escucho.
Que no descifro.
No se derrite la vela si no la miro.

Es
libre la noche de llover cuando quiere.
Gota a gota.
Se junta la nube.
Un segmento.
Se llena de a poco.
Muy lento.
Sentarme acá.
A esperar que
las vocales de tu voz y las consonantes
me digan algo.
Formen palabras que no descifro.
No se derrite la vela.
No la miro.

Un poco del comienzo, un poco del por qué.

EL 30 de abril de 1983 nací en San Miguel. Nieta de italianos. Mi abuela tejía, cocinaba, miraba novelas, puteaba y se quejaba de su dolor de espaldas. "El piggisco", le decía ella. Mi abuelo en el fondo tenía un taller donde armaba lavarropas, cantaba ópera, puteaba, se quejaba de estar vivo. En la cocina tomaban vino y se puteaban entre ellos. También reían. Ellos sabían qué era lo mejor para mí. Y para mi hermana, mi vieja, mi viejo, el vecino, para todos. 

Mi  mamá escuchaba Sandra Miánovich cuando hacía calor y nos juntábamos a comer galletitas de agua con manteca. Me gustaba la canción de que bajo el asfalto existe un mundo distinto con gente que nunca vio el sol y no conoce los ruidos. Mi papá jugaba al básket  y una vez se cortó el labio con el codo de un compañero y lo acompañe a que se lo cosieran sin anestesia. También llamaba "pendejito gritón" a Luis Miguel, a quién mi hermana y yo vivíamos escuchando. También teníamos un casete de XUXA que habíamos comprado en Paraguay. Una vez vimos La Sirenita y me escondí abajo de la mesa para llorar. Alguna navidad dejó en el árbol la muñeca de Jem, con sus lucecitas en los aros. Fui feliz.

Cuando cumplí 7 años nos mudamos a Larchmont, en Nueva York, donde viví hasta los 9. Empezó a sonar en mi casa Elton John, Queen, Sinatra, Cris de Burgh, Mozzart. Nos regalaron nuestro primer walkman con el que mi hermana y yo nos turnábamos para escuchar a Madonna y su isla bonita. En la escuela de Chasworth mi realidad cambió un poco. Las aulas estaban equipadas increíblemente. Me acuerdo de la de música: mi sueño era tocar el violín. La timidez conservó el sueño: nunca me animé a manifestarlo. Al volver a San Miguel ya era tarde. Ya no había violín. 

El Loco

Arriba el cielo y mi destino en el aire.
Por si acaso, llevo un bastón.
En la espalda un bolso con ropas que no necesito.
Un perro que me sigue me muerde por detrás.
¿Qué quiere? No importa.
Cuando no sé dónde voy el camino se acorta.
Tengo aire en el marote.
Libre. Soy libre. 
Soy agua, soy fuego.
¿Alguien vio mis pasos? 
Da igual, da igual.
Bailo con mi cara de comodín los días.
No escucho los consejos de los vivos.
La muerte me pide cambiar.
La muerte es cambio.
Soy un loco y te contagio.
Cualquier otro que se me parezca es plagio.
Algo nuevo, algo nuevo algo nuevo!
Si no entendés de qué me río, no importa, es tema mío.
Mirar atrás, para qué?
Ésto es nuevo.

El peso de las cosas

La cosa que pesa no es cosa.

La que vive en el cuerpo no es cuerpo.

La descripción no es la cosa.

Afirmarlo, estupidez.

Puede la cosa ser dos cosas

y ninguna a la vez.

Conesa 45

Otoño.
Llueve. 
Moto, bondi, agua.
El balcón da para donde muere el sol.
El cielo es infinito.
No hay tiempo.
En un mundo eterno las pavas no hierven.
Debussy se sienta al piano y sus manos no se agotan.

Perspectivas

Ojos, lleno de ojos y difícil encontrar el germen, el origen, el fin de todo esto.
Sucesivos colores forman las formas. 
Imposible blanco, imposible negro.
Una planta muestra la verdad y es hora de crecer flores.
En tu pecho algo que se quiebra pide más. 
Amor. Tranquilidad. 
Siembras que quedaron bajo tierra y que florecerán.
Florecerán. 
¿Qué es lo que está pasando? No lo sé. 
Mejor no pensemos en eso. 

sangre

Nos acostumbramos a todo.

Nos conviene.

Basta con afirmar hasta creer.

La sangre me altera los nervios. 

Verdades todas. 

Todos tememos lo mismo.

Estamos fuera de nosotros.

Obstruidos en nuestra propia carne.