qué es lo que está pasando?

La no importancia

2012-02-10T22:19:00.000-08:00

La luna con sus fases siempre es luna.
No se esconde de vos, no se muestra por vos.

La música no suena para tus oídos.
Tus pies no bailan para la música.
Tus pasos desconocen el camino.
Tu voz no persigue el viento.
Sin embargo me nombra.
Y yo a veces olvido tu nombre, pero recuerdo tu alma.

La no importancia de los números de las hojas del trébol.

Reflexiones acerca del sueño y la vida real.

2011-11-07T09:04:00.000-08:00

Me ocurre muchas veces en algunas situaciones de la vida no saber si estoy dormida o despierta. Me encuentro tomando mate y al tragar algo cambia: no sé si está sucediendo realmente o sólo mi cerebro está imitando la sensación del agua y su vapor, del olor de la yerba y de su conjunción en mi garganta. ¿Me cebé ese mate realmente? ¿Hasta qué nivel podré yo diferenciar el sueño de la vigilia? ¿Será acaso que estoy escribiendo estas palabras o estoy soñando que escribo?

Hay quienes aseguran que con un pellizco en el brazo puede uno darse cuenta si se encuentra dormido. Esto me ha dado resultado en algunas ocasiones: en sueños el pellizco es como querer agarrar yogurt con las manos, como apretar un gel sin nervios, sin dolor; mientras que estando despierta más de una lágrima he derramado por el retorcimiento de la anteriormente nombrada extremidad llevando a cabo la misión de discernir si mis ojos observaban la realidad o un simple sueño.

Existen algunos datos que fui acopiando para evitar sufrir el dolor de un nuevo pellizco en el futuro.

Los sentidos son algo determinante. Como ya mencioné arriba, a veces algo que debería doler mucho no lo hace cuando estamos soñando. Los aromas se pueden transformar: una vez recuerdo haber olido una flor y que huela a milanesas con puré. Había algo que no estaba bien. Claramente estaba soñando. La vista puede verse afectada también, tomando ángulos y planos imposibles de realizar despierta. Recuerdo una vez haber soñado que estaba jugando a las cartas con mi abuela y yo tenía los ojos en mi espalda. Entonces ya no la veía a ella, pero mis ojos estaban mirando en su dirección. Los sentidos delatan la vida real.

Otro factor a tener en cuenta es el tiempo. Prestar atención al tiempo. Cuando estamos despiertos es lineal, nuestros días están condicionados a una aguja que no se marea en ningún reloj. Existe un tiempo común a todos que hay que respetar, no lo podemos forjar, acelerar o detener. Despierta existe ayer, hoy y mañana. Conexos, con un sentido. En sueños el tiempo está quieto. Sucede todo al mismo tiempo. Es un hoy distinto al real, un hoy nuevo cada vez, casi sin tener conciencia de que es un "hoy". También el sueño es más corto que la realidad. Es un momento donde creemos lo que estamos viendo pero se ve luego afectado al despertar, cuando nos damos cuenta que en verdad estábamos dormidos. Los sueños quedan truncos y no continúan cuando nos volvemos a dormir. Por lo tanto un ejercicio recurrente en mí es mirar el reloj, situarme en el tiempo para asegurarme de estar despierta.

Otro elemento a tener en cuenta es la física. Es frecuente en sueños que ocurran cosas físicamente imposibles, como volar o aparecer en lugares distantes sin recorrer distancias. Cuando me encuentro sobrevolando edificios o respirando sumergida en las aguas de algún río, puedo percatarme de que de un sueño se trata. Los animales tampoco hablan en la vida real y las llamas quemarían hasta desintegrarnos, cosa que en los sueños en ocasiones no acontece. Así, mirarme los pies y verlos sobre el suelo es un indicio de que despierta estoy.

Un detalle fundamental es que en el sueño no podemos intervenir. Es algo que nos pasa y no podemos decidir qué pasará. Mis sueños son como ventanas por donde me veo en situaciones pero no soy mi cuerpo. No tengo ni la más remota posibilidad de intervenir, de tomar alguna decisión. Parece una película de algo que ya pasó. Para garantizar que no estoy soñando intento cambiar de rumbo algún acontecimiento, intervenir, generar.

Estas son simplemente algunas observaciones acerca de las diferencias entre estar despierto y estar soñando.

Un último detalle entre la vida real y el sueño es que en sueños no imaginamos vidas...

Ahora

2011-10-02T16:21:00.000-07:00

Las mismas cosas que te preguntás vos, también me pregunto yo.
No de la misma forma, no con la misma esencia.
No al mismo tiempo, dividiendo el tiempo.
Los cuartos de horas de mis relojes no condicionan tus horas y no seràn mis ojos quienes te miren cuando me miren tus ojos.
Más allá del aire, de la luz y de la sombra hacen eco estas palabras que se expanden desde mis cuerdas con el viento que suspira.
Son muchas las cosas que van a pasar antes de lo que pase.
Todo ahora, todo siempre, todo nunca.
El presente como una acumulación de ayer y mañana, conviviendo, comparándose, determinándose.
Jamás lo mismo, de ninguna manera igual.
Volveré a decir lo mismo con otras palabras más adelante, en otro momento de este ahora.

Las cosas

2011-06-25T22:40:00.001-07:00

Si querés saber la verdad, preguntale a las flores.
Ellas escuchan del viento los cuentos de los aires de todos los tiempos.
Saben de la fugacidad de las estaciones, diminutas en la eternidad.
Saben que de lo marchito pueden crecer lindos colores.
A veces las cosas son como no las ven tus ojos.

Quiero ir donde mis alas vuelen.

Sobre campos llenos de girasoles.

Y todas las flores me hagan ver lo maravilloso de todo.

Lo espectacular de todo.

La simpleza de todo.

Si...

2011-06-22T18:52:00.000-07:00

Si dijera la verdad y nada más que la verdad, seguramente mentiría.
A veces no es el momento de decir.
A veces no pasa nada ni se va hacia ninguna parte.
Aceptar el vacío.
Llenarlo con lo que sea.
Con un bello ahora que se alumbra con la llama de una vela.
Un ahora azul que corre libre por un bosque de lucecitas y reposa en grandes flores rojas, como frutillas frescas. Un ahora que bebe de fuentes que alimentan las ganas de buscar por otro lado.
Vivir el ahora con la alegría de lo posible.
Entender que el otro es otro.
Y que, a veces, amar es esperar.

Y yo soy un fruto verde que crece, se nutre y no madura.
Maduro es muerto.

Un día

2011-06-06T16:47:00.000-07:00

Un día te vas a hartar.

Y la putrefacción de tu mente va a reciclarse en flores.

Porque entre esos musgos de dudas y ataduras no hay más que semillas de libertad.

Regarlas más sería ahogarlas.

A veces sólo hay que dejarlas brotar.

Podemos mientras darles calor y elegir en qué tierra crecerán.

Podemos soñarlas entre las pesadillas de una irrealidad.

Quiero tus flores en mi jardín.

Quiero vivir tierra.

No somos más que viento ahora.

El día que te hartes de regar las rocas seremos selva.

Naturaleza libre que se acompaña.

Naturaleza fuerte, mansa, rica.

Viva.

Soñé que había soñado

2011-04-26T10:28:00.000-07:00

Anoche soñé con eso que ya había soñado.
Una forma de violines colgados del aire flotando en aguas de ozono.
Esas hierbas que Mozart plantó para las praderas de mis piernas.
Entrego mi cuerpo y galopo entre los pastos de un cielo turquesa.
Y esa unión de colores cierra mis ojos con un rayo de sol.
Soy esa calma suspendida en el filo de una cuerda.
No hace falta llenar ningún vacío.
Me hago bailarina y recorro un Adagio en E subida a la punta de mis pies.
Todo no cuesta más que todos los días un poquito.

2:35 am

2011-03-30T22:21:00.000-07:00

Me acuerdo. Yo era muy chica, pero me acuerdo. Estaba toda la noche en la compu. Mi papá llegó a cortar la luz para que me fuera a dormir. No sé qué buscaba. Eran noches de escuela. No me importaba. Nunca me importó. Me acuerdo que chateaba con un tal Gokú. Yo me llamaba Alma. Era mi vecino. Él ya había terminado la escuela y me pasaba a buscar y me contaba de su facultad y yo no entendía por qué se aprobaba con 4. Me acuerdo que yo dormía con él y tenía un celular que ni sabía para qué servía. Mi viejo sabía donde vivía Gokú y una vez me vió salir de su casa. Vergüenza. Eso sentí. De todas maneras, no iba a funcionar. Era muy grande para mí. El otro día ví algunas fotos suyas. Tiene una hija ahora. Pasó mucho tiempo. No somos ni amigos. En algún lugar guardo algunas cartas y mails que me había mandado y con mucho amor imprimí. Escribiendo esto me doy cuenta de que los quemé. Algo de esta historia que no esté en mi mente tiene que haber. Tenía un cuaderno donde probaba rimas y el sol era siempre una moneda.

Charla con los árboles

2011-03-09T10:11:00.000-08:00

Al menos antes de que el sol se ponga, un árbol me miraba entre sus rayos.

Luminosas sombras enturbiaban la oscuridad de un pensamiento.

-Ahora te das cuenta- las hojas se golpeaban, haciendo lenguaje en su danza.

De la tierra un árbol se elevaba formando una Y.

¿Querrá decirme algo?

¿Y?

Todo eso que me había llevado a hamacarme entre las ramas estaba sólo en mi cabeza.

Sólo ocurre esto de ahora.

El árbol y yo.

Me da sus hojas, sus ramas.

Su tronco.

Nos pertenecemos.

Yo no soy de él ni él es mío.

Pero nos pertenecemos.

Somos un todo inevitable y presente, salvaje y real, como la savia que brota de su leño.

Lo amarillo cae descuidadamente y nadie se lo lleva.

Se funde en el barro y nos sirve de alimento.

Una flauta Beatle mueve las hojas ahora.

Me mira.

Baila con los pies en la tierra.

El sol se esconde y ya al árbol no lo veo.

Me llaman para despedir al sol.

Árbol, hasta luego.

Reflexión de verano

2011-02-26T20:46:00.001-08:00

Siempre es bueno tener una tangente a mano.

Algo que sea nada.

Y tener en cuenta que cuando se está hablando de algo, se está hablando también de otra cosa.

Los límites serán nuestros intereses.

Yo no quise eso. Creo. Jamás lo sabré.

Un poeta busca en mis ojos la verdad. No la tengo.

No seré yo quien acabe con su pellejo.

No de cualquier manera se elevan mis labios para iluminarme con el brillo de tus dientes.

Considerar mis pretensiones y analizar tus voluntades sería en vano.

La última palabra la tiene el azar.

Historia de verano en Buenos Aires VI

2011-02-23T20:04:00.000-08:00

Miércoles. Cinco días de lluvia. Ella es mansa. Yo le canto mis cuatro acordes con una guitarra prestada. Dorrego es un tobogán de agua. Inmóvil, el tiempo, reposa en fuertes chaparrones. Sin darme cuenta, ya no lo extraño. Mi cuerpo se inunda y estrena aguas, baila con la tormenta. Sigue el ritmo olvidado de las gotas y el asfalto, ya común. Corriente métrica resbaladiza que burla el cronómetro con ayuda del viento. Miro hacia adentro y reflexiono. No tengo cortinas en mi casa. Por más que los vecinos me miren díay noche, jamás sabrán el color de mi alma.

Ricordi di una Serata

2011-02-16T23:09:00.000-08:00

De vacaciones nella mia cittá. Domani ti chiamo. Ella pone su mundo. Él tiene un tatuaje de un sol con salud. El primo. Silencio. Salud. Que tengo unos ojos preciosos que dicen la veritá. Quieres un Sigarette? No, grazie, bravo, bravo. No soy Giovanna Mezzogiorno. No te voy a dar el último bacio. Soy veloce de mente pero no. Pinocchio? No!

Lo que sea VIII

2011-02-15T09:16:00.000-08:00

La particularidad de todo esto es que está pasando.

No hay nada que puedas evitar cuando es presente.

Es este momento.

Lo que sea no es deber.

Es adrenalina.

Inyección constante en vena sedienta.

Lo que sea no admite dudas.

Se ama, porque se está seguro.

Lo que sea es apostar todo.

Es ganar cuando no queda nada.

Tu cuerpo va a pedir más.

Vas a darle más.

Un fruto madurando en tu mano eternamente.

Interminable amanecer, fuente inagotable de ideas.

Llevarlas a cabo sólo podrás ahora.

Aire

2011-02-13T18:48:00.001-08:00

A dónde iba?

Claro.

Hacia el sentido estético.

Por ejemplo ahora: la luna, la torre, la moto, el ruido de la calle y el gusto de esta sandía; mi gatita que se me tira encima cuando llego ¡cómo la quiero! genia total, siempre conmigo. Jarret, su trío y ese álbum del ´83.

Los sentidos al servicio del tiempo.

Cualquier situación

2011-02-12T10:38:00.000-08:00

12 de Febrero. Tuve que mirar la agenda porque no sabía qué día era. Buenos Aires duerme el segundo mes de todos los calendarios. Y yo me despierto. La música de la mente de Stevie Wonder me hizo juntar los talones respirando los jazmines del balcón. Cualquier situación tiene la suerte de tener dos caras. Dos caras, muchas puertas, diez mil caminos.

Historia de verano en Buenos Aires V

2011-02-02T18:37:00.000-08:00

Hay un bar al que iba siempre en mis noches de desvelo. Era un bar ubicado en la terraza de un centro cultural en la calle Matienzo, a metros de Cabildo. Era ideal para ir en verano y ver las estrellas detrás de los muros pintados por artistas de la zona. El barman era español. Iba no sólo porque quedaba cerca de mi casa y me encantaba camirar hasta ahí, sino porque me daba la sensación de gran oasis en medio de tanto edificio. Buenos Aires en verano parece muerto, pero siempre hay algún recoveco vivo. Me gustaban esas noches. Todas las posibilidades de ese año y yo volvíamos casa con el viento en la cara que subía por la avenida Dorrego.

Historia de verano en Buenos Aires IV

2011-01-28T23:11:00.000-08:00

El verano avanzaba decidido. Se adentraba avasallante en la cronología de mi vida con aspecto triunfante. Me establecí en sus laureles, como quien no quiere la cosa, dispuesta a gozar cada fracción de minuto. Hice click en "Aceptar" y me desconecté un poco de todo. ¿Qué es lo que estoy buscando? ¿Hace falta saberlo? Hubo una puerta detrás de mí. Corrí tras llamados de la naturaleza y su danza, su perfección y su estilo. Unos tambores me dieron marcha y con su ritmo bailé una tarde de sábado. Era De Johnette.

Historia de verano en Buenos Aires III

2011-01-16T10:14:00.000-08:00

La calma fue exacta. Los días que siguieron no los pude frenar. Pasaron y los pasé. El agua que cayó del cielo humedeció mi alma y el viento arrebató la melancolía que restaba aire en mis pulmones. Hice de la calma mi hogar. Leí Los siete locos de Arlt y repasé los temas que cantaría ese año. Me alejé del asfalto y visité a mi amiga Cony. Un árbol de su casa me recordó lo bello que puede ser lo simple y lo mansa que es la seguridad y la convicción de ser. Él sabía que llovería y que no servía de nada desesperar por la sequía de los días precedentes. La historia de amor que me había agobiado besó el suelo con la tormenta de esa tarde y yo, como el árbol, confiaba en que saldría el sol. Olvidar a alguien parece demorar lo mismo que recordar quienes somos, qué queremos y que si el amor no es de a dos, no es más que un cariño que tiene algo que enseñarnos. Un recuerdo, una guía hacia donde vamos. Insistía la tormenta, cada vez más fuerte, reafirmando la transición, poniendo fin a algo. Cambio persistente, eterno ciclo tan semejante como desigual.

Historia de verano en Buenos Aires II

2011-01-11T08:07:00.000-08:00

Tranquilidad es una forma de decir.

Nos fuimos a Pilar, donde mi amiga Bárbara tiene una casa y nos había invitado a pasar unos días. Es una casa grande, con muchas habitaciones y un jardín con una pileta, escenario de numerosos largos en diversos estilos de natación que me dieron el agua suficiente como para refrescar los pensamientos y tentar a los patitos de mi cabeza a formar fila.

Los desamores nos generan la necesidad de replantearnos la vida. En esos días, me ocupé de repasar todas las áreas en donde mi nariz respiraba. Decidí poner fin a mis días como estudiante exclusiva y prometí insertarme en el mercado laboral antes de que terminara marzo. Acordé con mis amigas empezar el gimnasio esa misma semana. Después de todo, una mente y un alma ejercitados no merecián menos que un cuerpo en forma. Pensé en darle una oportunidad a los hombres que quisieron verme y, por ser mi corazón aferrado y fiel, nunca arreglé una cita. Vi cinco películas en tres días y me llevé en la sangre ganas de ver más. Definitivamente, el 2011 iba a ser mi año. Publicaría mis escritos, cantaría en vivo el triple que en 2010. ¡Qué felicidad! Lo tenía todo ahí a mis pies.

Deslizarme por el agua me dio calma. Salir a respirar y ver el sol y su ritmo inmutable me dio la sensación de que todo se recicla, todo sirve, todo vuelve de distinta manera y siempre (siempre) soy otra al recibirlo.

Historia de verano en Buenos Aires I

2011-01-10T12:56:00.000-08:00

La historia es la siguiente: era enero y yo seguía en Buenos Aires, a pesar del calor y sus opciones de escape. Masticar el resultado de un año, leerlo entre líneas de distintas historias que había vivido, parecía ser la tarea más entretenida de mis tardes. Yo no estaba sola: escoltaba mi alma Laura, una amiga de hacía ya un tiempo que se había ganado un lugar en mi existencia. Si en algo coincidíamos ella y yo era en que nos habíamos armado una rutina de distracciones débilmente efectivas para desterrar un gran amor del pecho. Necesitábamos alejarnos, hacer un gran paréntesis en el tiempo que nos permitiera limar las asperezas del alma y quizás olvidar cada una a quien no nos había dado el amor suficiente como para estar ahí con nosotras. Fuimos al cine, a comer afuera, al parque de diversiones, a pasear por el río, viajamos en subte, en tren, en bondi. Todo terminaba en el mismo lugar. Volvíamos a la casa de Laura en el barrio de Belgrano. "Casa" era nuestra manera de llamarla. Como todos en este mundo, ella estaba ahí de paso. El primero de febrero debía desocuparla y este momento reflexivo en parte le servía para pensar dónde iba a vivir el 2011, año que recién empezaba y era muy distinto a todo lo que habíamos imaginado. El silencio, nuestra conversación constante. No ser correspondido fastidia a cualquiera, pero no cualquiera tiene el valor de sobrepasar el mal trago con la tranquilidad con que lo hicimos.

Lo que sea VII

2011-01-07T20:28:00.000-08:00

Lo que sea es despertar feliz en esta ciudad.

Es respetar al corazón.

Es creer que si un día tuve flores, mañana podré sembrar jardines.

Lo que sea es agarrar mis cosas y encarar el río.

Es esta tarde y este destino.

Es cantar todos los días sin temor a perder, a marchitarme, a rendirme.

Es aprender la gran tocata en el cielo sin cansarme.

Es amarte sin dejar de amarme.

La aprendiza (más grande que la historia)

Él me habla IV

2010-12-01T14:12:00.000-08:00

Él me habla de entrega.

El alma suelta, expuesta e invisible.

Natural.

Desaparecer en un acontecimiento sin dueño, inmaterial y concreto.

- Serás todos y todos serán vos - dice.

Volver y conocer por primera vez aquella línea de partida, aquél aterrador comienzo que hoy no es más que camino.

Una ola que no rompe, sin límites, parte del todo.

Moja con sus aguas lo áspero y brota manantiales donde vivía lo antipático.

La entrega no tiene forma.

Es la ausencia de todo eso que te ata.

Es la presencia de todo, en función de todos y para siempre.

Lo que sea VI

2010-11-16T21:51:00.000-08:00

Me esperan trenes y estaciones

Trenes estacionados me ven pasar

Estaciones de tren y trenes de estación

Me esperan y se van

Los espero y no me subo

Me subo sin darme cuenta a veces

Las historias no son más que lo que pasa

No existe verdad en ninguna historia

Certero con el tiempo, incomprensible en el momento

No hay horarios de partida

La llegada es una constante creciente y delirante

Asumir y disfrutar, el desafío

El tren pasa por las vías vírgenes

Intactas vías del futuro tan pensadas

Tan planeadas y erróneas
Tan necias, tan inocentes

Tan culpables del inminente desengaño del destino

Tan puras, tan certeras, tan mías.

Él me habla III

2010-11-09T12:13:00.000-08:00

Él me habla de miedo.

Lo susurra a mi oído como una fiera hambrienta que busca su presa en una noche fría que hace visible su aliento.

Él no teme.

Yo tampoco.

Preferimos parecer tontos antes de guardárnoslo todo.

Le gusta lo que asoma.

Es mío.

A mí me gusta hacer de mi piel el órgano más oculto.

-El miedo no tiene forma- dice.

-Buscar culpables es como buscar fuego con un fósforo encendido.

Me dijo que le concediera vida propia a mi voz.

No me pertenece.

Lo que sea V

2010-10-31T22:10:00.000-07:00

Él me habla de constancia.

Seguir.

No frenar.

De eso se trata, aparentemente.

No hay descanso.

Hasta el reposo es parte.

-Confiá - me dice.

Continuar aunque parezca que no hay nada.

Aunque pienses que nada va a llegar, que nada se define.

"Siempre está definido" pienso

-No hay nada porque frenamos - me dice.

Entonces seguí.

No pares.

Vas bien.

La pasión, fundamental.

Aprenderás de cada herida, de cada dolor.

Es necesario insistir.

Las horas de sueño son inspiración.

Estamos en una ola que nunca rompe.

Éste es el momento de no aflojar.

Camina

2010-10-29T22:51:00.000-07:00

Él habla de una presión justa. Que ni se note.

Que resbale como las gotas de lluvia que vi esta noche, cuando caminé esas cuadras tan porteñas.

La llovizna era tan intensa que parecía un cuadro impresionista.

Así de perfecta es la presión de la que hablan. Casi una caricia.

La bandera a media asta en mi país.

-Ya nadie te va a retar.

- Mis hombros se reconocen.

Como un puntito en el horizonte quedó el tren que vi pasar esta noche. Tengo presente la luz que entre el agua llegó a mí.

No alcanzó para alumbrar a esos locos besándose en esa esquina.

No alcanzó para iluminar mis ojos.

Qué linda ciudad!

¿Qué es lo que está pasando?

2010-10-12T06:39:00.000-07:00

Un nexo.

Un hilo conductor hacia algo amorfo que no tiene nombre.

Un destino impredecible que encaja perfectamente en la secuencia.

Casi sin darme cuenta.

Un rompecabezas de piezas invisibles que nunca estuvieron en una caja.

Si bien le encuentro diez mil explicaciones, es -al fin y al cabo- inexplicable.

La parte que tengo en mis manos no me pertenece.

Es el enlace al enlace que sigue, que precede a un enlace.

Una rueda que gira casi por inercia y vaga en una línea de tiempo, tan coherente como incomprensible.

Un mecanismo conocido, entusiasmado por lo que vendrá.

-

Los 60 de mi viejo

2010-10-05T21:47:00.000-07:00

El quince de septiembre, día del grito por la independencia mexicana, mi abuela gritó dolor y gritó alegría.

Nació mi viejo, hace sesenta primaveras.

Dos veces mi vida y seis años de yapa los lleva el viejo con tal eficacia que nadie sospecha los inviernos vencidos por su maña.

Caudillo de sus sueños, leal a sus convicciones, fue siempre ejemplo de perseverancia y fortaleza.

Es mi viejo impronta en mi humor, chispa en la hoguera de las risas que mi hermana y yo compartimos hoy.

Tiene el vicio de querer educarme con palabras, pero no sabe que su mejor enseñanza no puede pronunciarse.

Mi viejo vive el hoy, es feliz con poco.

Ya lo conozco.

Ya somos pares.

De no poder, podrás

2010-09-26T19:37:00.000-07:00

Yo ví a mis padres plagiar incoherencias.
No de cualquier manera: sutil y perfectamente.

Coincidimos en momentos descerebrados, cuando nadie quería querer.

Me despertó mi abuelo cantando "O sole mio" muchas mañanas de verano.

El perfume del pasto recién cortado acompañaba su tan contradictoria pasión, su mano dura hecha melodía.

Mi abuela amasaba la pasta y mi hermana y yo aplastábamos tomates adornados con albahaca refugiados en pacientes botellas de vidrio.

Escribí diarios que no dicen nada, miré estrellas vagamente acostada y me idetifiqué con una de las tres Marías. Oí grillos en vacías noches, me iluminaron centenares de luciérnagas cuando todo parecía oscuridad.

Con mi misma sangre, Lucila me alentaba, me empoderaba. Recuerdo los zapatos de Dorothy, mágicos. Con mis pies dentro de ellos, todo era posible. Convertíamos a San Miguel en la Tierra de Oz.

Yo ví a mi bisabuela ser muy jóven, aún entrada en años...

Me ví a mí misma no poder y me vuelvo a ver, pudiendo.

Lo que sea IV

2010-09-19T16:50:00.000-07:00

Confío en el rocío urgente de la mansa noche, sabia, que no desespera por ver la flor.

Acepto el fruto verde y lo alimento para que madure en su estación.

Tranquila, respiro.

Mi cabeza es parte, pero manda mi corazón.

Etéreas mis ideas, libres.

Susceptibles son a cualquier modificación que sugiera el descubrimiento.

Mis 57 kilos, ajenos a la gravitación del mundo, levitan por las calles.

Confío en la noche.

Confío en mí.

Las semillas de mis frutos disfrutan del día porque confían en la húmeda noche.

¿Será?

2010-09-09T20:49:00.000-07:00

¿Será que no hay nada que entender?

¿Será que nadie jamás tendrá razón?

¿Para qué habría de querer tenerla?

Ni siquiera en esto tendría razón el que así lo creyera.

No hay desenlace.

No hay conclusión que no nos convenga.

No hay fin.

¿Y qué hay?

No quiero entender.

No quiero tener razón.

Incoherencias de algún momento tienen sentido súbitamente.

Mi reflexión es una embarcación sin puerto.

Sin pensamiento

2010-08-28T10:00:00.000-07:00

Sin pensamiento.
Sin cabeza.
Que el aire entre, recorra mi cuerpo, me oxigene, me dé vida y se vaya.
Es necesario que se vaya.
Sólo el aire existe para el aire.
No es más que aire.
Lo conceptualizo, paradójicamente, con el pensamiento.
Incontables imágenes, ideas y cuestiones desfilan incansablemente.
Las reconozco, las saludo, las despido, las dejo ir: no me pertenecen.
Leí por ahí que nuestro cerebro funciona como una orquesta.
Y toca la sinfonía que más le gusta!
Nos enamoramos de ideas, razonamientos, músicas que tocaron para nosotros y ahora tarareamos de memoria.
El aire entra, recorre mi cuerpo y sale una vez más.
Ya compuse nuevas sinfonías.
Ninguna es mía.

Somos únicos

2010-08-24T17:26:00.000-07:00

Somos únicos.

Irrepetibles.

Nada puede comprarase con nosotros, pues aunque todos estemos compuestos de lo mismo, ninguna combinación jamás será idéntica.

Nuestros pulmones respirarán nuestras vidas pasadas hasta que apreciemos el aire y nuestros ojos verán una y otra vez el ocaso hasta que admiremos el sol.

Únicos, irrepetibles, porque a cada instante algún factor nos convierte en nuevos, indefectiblemente en otros.

Un Mundo Paralelo

2010-08-09T13:49:00.000-07:00

Existe un umbral invisible a los ojos de quien mira relojes por donde se filtran las partículas más escalofriantes del amor.

Lejos del mundo de los ruidos, del tránsito y del dolor, se conserva un universo nutrido de sensaciones, alimentado de la más pura emoción.

Es una meta a la que ningún pie apurado jamás llegará. Su andar es sobre algodones, liviano como el éter, calmo como marea de cuarto menguante.

No tiene límite más allá del cielo y, sus estrellas, aunque las mismas, tienen un brillo especial.

Aquí dentro el amor libera y las miradas son más profundas que el mismísimo espacio y diáfanas como almas de niños que sólo quieren jugar.

Este lugar tiene el perfume de las flores que se riegan con suspiros, intangibles a quien las quiera cortar.

Aquí no hay bien ni mal.

Es un puñado de auténticos ahoras, una sucesión de palabras dulces y suaves caricias, imprescindibles, como respirar.

La escencia de este mundo es el amor y sólo su preludio se conoce.

Lo que sea III

2010-07-11T16:57:00.000-07:00

Llevar el testigo en la mano hacia la próxima meta y no ilusionarse con tenerlo para siempre.

Soltarlo.

Dejar ir es fundamental para porder partir cuando queramos.

Si no soltamos el globo, se desinflará en nuestas manos.

Hay pájaros que vuelan igual en jaulas armadas de sólidos fierros pintados de blanco.
No existen prisioneros.

La disconformidad es también parte del todo. Y, lo que sea es todo, vos sólo tomás tu parte.

El cielo afuera no es distinto al de adentro.

Sentimientos encontrados y libres como el aire.

Siempre caminamos por la vía que nos lleva a nuestro futuro.

Dudar es darle la razón al tiempo.

Miau!

2010-07-01T20:53:00.000-07:00

Perdì la coherencia en este instante.

Se me escapó la noción de la historia que estoy viviendo.

Hay un solo lugar por donde el aire transita en nuestro cuerpo.

No hace falta más.

Ramificaciones

2010-06-30T07:36:00.000-07:00

Fíjate ahí afuera. Sí, ahí.

Donde tu imaginación se fatiga, y los cuentos se cuentan solos.

Quizás pasaste por encima del resultado, del verdadero fin, con la máquina que no lo tendrá.

Tal vez de aquél tronco principal ramificaste ideas que no permiten ver lo claro. Y así, pensás sólo por placer, sólo por pensar. Por que esta perpetua rueda de ideas no deje de girar.

Él no es vos. No te pertenece.

Si somos tan distintos por fuera... ¿cómo podríamos ser iguales por dentro?, leí ayer por ahí.

Todos maestros y discípulos al mismo tiempo y, el mundo, a nuestro alrededor, girando por inercia, en medio de estrellas que en general no percibimos.

Factor tiempo

2010-06-04T14:26:00.000-07:00

Otoño. Húmedo otoño. La Avenida Dorrego tiene muchos edificios en su costado.
Un viernes cualquiera en la cocina.
Viernes... ¿Importa?
¿Cómo mido el tiempo?

Cuando no estoy con nadie, cuando sólo yo y el mundo respiramos. Floto en el tiempo. Soy parte del cosmos.

Si no conociera la medida de un minuto, de una hora: ¿Me tomaría el tiempo para pensar en él?

Ayer llegué a una conclusión en lo que dura una ducha. No sé cuánto habrá dictado el reloj. A mí me bastó.

Atravesar una línea, concluir una etapa. ¿Cuánto lleva? Si las fichas caen en un único instante, sagrado y memorable al mirar atrás en una línea imaginaria de sucesos.

Borges meditaba: "Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo".

Sin darme cuenta el otoño se hace invierno y sólo percibo las flores de la primavera en mi alma.

Las mañanas de sol son hermosas. Un martes de algún calendario que nos ordene el cerebro. Todo calculado.

"Él teme lastimarla y ella no puede esperar mas" se escucha en la radio justo antes de que la pava silbe. ¿Será una señal?

¿Quién sabe cuándo es el momento? Esperar sin desesperar parece no tener sentido. Esta espera no es más que algo que no estoy escuchando.

Necesaria la espera, inevitable el descubrimiento.

Filosofía "Lo que sea" II

2010-05-30T14:22:00.000-07:00

Lo que sea es eso que necesitás en este momento. Traspasa la barrera de lo estipulado y se adentra en el terreno de lo inesperado.

Es entender el presente como perfecto y saber que todos los caminos se construyen en el ahora. Lo que sea es vivir el mañana, hoy.

Lo que sea es aprender a usar esa parte del cerebro que nunca usás. Es tener una visión más fuerte que cualquier imprevisto. Todo aquello que quieras, lo alcanzarás con lo que sea que se presente en tu andar.

Es el cauce de tu río, es tu propia historia. Son los pasos a seguir en tu misión. Es eso que se te presenta y cuestionás, eso que no entendés o eso que siempre esperaste, ahí, delante tuyo.

Es más que el bien y el mal, es lo indispensable para tu crecimiento.

Es abrazar el húmedo otoño y confiar en su gracia.

Filosofía "Lo que sea" I

2010-05-18T20:30:00.000-07:00

¿Qué esperabas? ¿Qué tenías en mente? La imaginación y la planificación son imágenes en tu cabeza. Proyectos... posibilidades.

La verdad está en el hacer. Los pasos, uno tras otro en aquél largo camino, las letras escritas en ese papel que alguna vez estuvo en blanco.

¿Cómo hacer? ¿Cuál será la materia prima? Todo existe. Todo está de algún modo hecho elemento. Harás de "lo que sea", algo que hayas soñado. "Lo que sea" será bienvenido y transformado. "Lo que sea", será amado.

Tomarás todo lo que necesites y darás todo lo que tengas para dar.

Al aceptar "lo que sea" se abrirá tu abanico de riquezas, tu posibilidad de creación.

"Lo que sea" es liviandad. "Lo que sea" es aceptación. "Lo que sea" es humildad. "Lo que sea" es amor. "Lo que sea" es autenticidad, pureza.

No se trata de forzar el destino. Se trata e hacer de lo que sea lo mejor para nosotros.

"Lo que sea" será lo que te haga feliz, pues lo que tenga que ser, será.

Ud está aquí

2010-05-17T19:29:00.000-07:00

Estás leyendo esto. Tu presente es ese aire que acaba de entrar por tus narices. Afuera millones de "ahoras" ni siquiera te imaginan ahí sentado. Estás compuesto de pasado. Interpretás estas líneas en base a lo que conocés. Sin embargo, aquéllo habita en el ayer. Ante cualquier evento tus memorias hacen eco. Atento! Esta vez puede ser diferente. Hoy también va a ser historia. ¿Querés contar más de lo mismo? ¿Harás esta vez algo nuevo? Ahora. Esta es tu oportuinidad.

Mañana no existe. Es pura fantasía. Ni siquiera tenemos la certeza de que el pasado haya sido como lo contamos. Tenemos sólo su interpretación y cómo él nos ha influenciado. Es una herramienta.

El futuro no es más que la suma de momentos como éstos. Muchos hoy se sucederán infinitamente. ¿Por qué esperarlos?

Fin de la conversación

2010-05-14T16:42:00.000-07:00

Hasta hace un rato me conversaba si era posible estar bien. Me siento bien. Esta soy yo. Estoy feliz conmigo misma.

Acostumbrada a dedicar mi vida a encontrarle la quinta pata al gato y, siempre...¡SIEMPRE!, habiéndosela encontrado, esta etapa de felicidad constante me asustaba. Me encuentro, de repente, transitando por una senda armoniosa y gratificante, donde toda creación de mi parte es auténtica y los errores son aprendizajes. Este nuevo camino o, viejo camino reinterpretado, no necesita la aprobación de nadie. Es tan liviano y real que dibuja sonrisas en mi cara con un simple rayo de sol.

Todos los caminos nacen en mis pies hoy.

Si el camino no me sonríe, basta con que yo a él le sonría!

Al final, al principio, cuando sea... todo es una conversación.

PD: seguí respirando

2010-05-12T20:20:00.001-07:00

El aire es aire, su composición es una; simplemente rota, muta, pero siempre se conforma.

El agua es agua, gélida en lo alto o en glaciares... tierna en los ríos ecuatoriales. Agua al fin.

El amor es amor, siempre el mismo, adoptando moldes que situaciones requieran.

Yo soy yo. Siempre igual, con mis huesos, mi corazón y mi carne.

What?

2010-05-11T20:35:00.000-07:00

Y entonces, somos todos perfectos.

Todo podría ser.

Siempre somos la perfeción de algo.

Perfecto es el rayito de sol que asoma entre el tanque de agua y el balcón.

¿Cuál es la armonía de la vida?

¿Quién conforma "nosotros"?

¿Vale la pena filosofar, al fin y al cabo? Si todo va a mutar, todo va a quedar atrás!

Cosas

2010-05-11T20:01:00.000-07:00

Sembré jardines para no pensar en los destinos de las cosas.

Cosas que no llegan a ningún lugar.

Lugares que son supuestos, no tienen dirección.

Direcciones que señalan cambios.

Cambios que se adaptan a un sueño.

Sueños que se sueñan de día y se viven de noche.

Noches ya lejanas, hechas ya mañanas.

Mañanas que serán ilusiones.

Ilusiones que, concientes, sólo son eso.

Eso: sensaciones, sublimes sensaciones de espera.

Esperas que no esperan nada.

Nadas que se pierden en recuerdos.

Recuerdos de momentos que no vuelven.

qué será de mí mañana

2010-05-09T18:33:00.000-07:00

Hay algunas cosas en el tintero.
¿qué será de mi mañana?
¿qué será de mi hoy, mañana?
jamás lo sabré porque nunca llegará, porque cada instante es eterno.

Cuánto lleva una puesta de sol?

2010-05-05T10:58:00.000-07:00

A veces quiero todo ya. YA! Pero... Cuánto lleva una puesta de sol? Las cosas buenas dan la sensación de durar poco. Así me recuerdo, contemplando ese atardecer con los ojos bien abiertos, acompañando al sol que se va.

Dura poco o es sólo que sé que se terminará? Cómo hacerlo durar? O se trata solamente de no pretender que duren?

Si lo pienso bien, siempre atardece en algún punto. Son inmortales los atardeceres que se deslizan por el globo, siempre iguales, siempre distintos ante los ojos de los que los ven.

Todo tiene la manía de recomenzar. Si caminamos junto al sol, veremos como todo empieza una y otra vez, será un eterno comienzo, solo porque estamos quietos. Si caminamos junto al comienzo, seguiremos avanzando y el sol nos alumbrará cuando lo considere necesario.

Cuando se canse, mandará a la luna de testigo.